São sempre as mesmas canções

Os acordes são sempre os mesmos. As palavras são sempre as mesmas. São sempre as mesmas canções. Desesperadoramente incompletas. E dia após dia você se olha no espelho. Ingenuamente, você espera ver ali uma saída. “Ridículo”, pensa, depois de alguns minutos de observação estéril. É óbvio que não encontrará nada. Não encontra. E sai. Ou ao menos é o que desejaria fazer.

Anda pelas ruas bufando e rosnando. E quanto mais o faz, mais sente raiva de si. Cada novo olhar trocado com a realidade é pretexto para que você se enclausure mais. Cada um que passa ao seu lado é motivo para que você finja que não passa ninguém. A irritação, contraditória, te cerca sem que você possa fazer menção de tentar sair. O ciclo é de vício e desespero.

O grito nunca soa.

A sensação é a de que o ser curioso e fascinado que havia dentro de você morreu. E tudo te incomoda. Nada mais quer te provocar paixão. A vontade é a de expor para todo o mundo a dor da sua perda. Mas mesmo o choro parece se recusar a sair. Mesmo isso parece querer se esconder de você, enquanto você tenta despejar alguma coisa, qualquer coisa, sobre o mundo ao seu redor.

Então você se anula.

Continua seu dia como se nada tivesse acontecido. Finge não querer dizer nada. Quer dizer tudo, mas não tem palavras. Faz o jogo da sua fraqueza e tenta escondê-la, ocultando sua existência. É óbvio que não consegue. E fica claro que isso de nada vale.

Só o que você quer é ter algum peso. Fazer alguma diferença. Chamar alguma atenção. Você quer achar sua voz, e continua buscando-a incessantemente.

Mas os acordes são sempre os mesmos. As palavras são sempre as mesmas. São sempre as mesmas canções.

E a incompletude é o tom da realidade.

Sobre homens e fluidez

A frieza e o excesso de preocupações rondam sua cabeça. Você, acostumado com o tom cinzento que o mundo adquiriu ultimamente, permanece em sua rota, impassível, inabalável: em piloto automático. Finge não ligar para isso, mas, lá no fundo, para si mesmo, nunca nega o quanto se incomoda. “A realidade não é colorida”, repete, em frente ao espelho, como se fosse um mantra. A sua realidade não é colorida.

Até que ela aparece.

Sutil, graciosa. Ao final de mais um dia de tédio e cansaço. Como se não quisesse nada, ela surge em seu caminho. Dissimulada. Penetra seus sentidos, arrebata toda a sua atenção. Sentimentos novos. Seu corpo vibra de uma forma diferente. O mínimo que ela lhe diz se torna porta de entrada para um novo universo a ser descoberto. Um novo oceano. Escuro, misterioso, ainda frio. O mar de incerteza dá a nova cor ao seu mundo. O cinza, morto, se apaga. Você, agora, é movido quase que irracionalmente por uma curiosidade incontrolável. Uma vontade infinita de saber o que há além. Se há algo além.

Possessivo, mesmo desconhecendo-a quase que por completo, você garante tê-la sempre a seu alcance. Quer explorá-la a cada nova oportunidade. Tenta seduzir. Não sabe por onde começar. Quer entender, ainda que saiba que é a falta de compreensão que o move. Você insiste. Ela só te conta o que quer contar. Pouco a pouco. Uma palavra por dia. E é o mistério constante que sempre o leva de volta.

A cada novo toque, as sensações se repetem. Novas surgem. A cada novo toque, você, sonhador, imagina um futuro. O ‘nós’ passa a existir. Torna-se relação de simbiose. A doce fragilidade dela te encanta. A fluidez dela te encanta. Conforme a descobre, mais e mais, você a envolve. A traz para a realidade. E se dá conta de que nunca encontrará sentido nela.

Ela não tem que fazer sentido.

Mas você só percebe isso quando ela já se tornou o seu.